De peças de fantasia ao cair da tarde

Desde que li, anos atrás, que música clássica estimula as ondas alfa do cérebro, facilitando a concentração, passei a estudar acompanhado de Mozart, Chopin e quejandos. A coisa vai para além do aspecto funcional, é claro; passa-se a amar tudo aquilo e cá estamos, distraídos dos livros, detidos na melodia. Em outro post, em outro blog, falei de meu encanto por um trabalho em especial de Bach, e aproveitei para transcrever um poema que fiz sobre Mozart. Mesmo que deixemos de lado o tom metafísico que, reconheço, aparece naquele post -Kardec é citado- creio que não podemos negar a capacidade da música clássica de nos levar além. Hoje volto ao tema, mas não é Mozart nem Bach, e sim Schumann.

Sim, hoje: fim de tarde no escritório, lendo processo penal. Schumann no Winamp e incenso indiano. Não há como não ser tomado pelo clima etéreo que a tudo envolve. São as Peças de Fantasia. Deixo o livro e me lembro de cenas repetidas anos, anos atrás; quando eu ainda cismava de fazer concurso público e, evidentemente, tendo lido sobre as ditas ondas alfa, estudava ouvindo música clássica. Lembro que eu fazia turnos de uma hora, a tal "hora líquida" dos concursandos, contadinha no relógio. Como nunca fui de estudo -gostar de ler é uma coisa, estudar em regime espartano é outra- acabava que utilizava o CD como medida de tempo e, conforme me habituava à sequência das músicas, sabia quando o ciclo de uma hora se encerrava. Quando entrava Schumann era um alívio: sabia que, mais alguns minutos depois, o alarme tocaria avisando que a tortura chegara ao fim. O órgão de Schumann, então, se tornou para mim quase um sinônimo de liberdade.

Ah, Schumann. Chegaste devagar, na cadência do piano, e agora dominas tudo. Peças de fantasia. Henry Miller disse ler, em dado momento de sua vida, tudo que lhe falava à fantasia. Schumann fala todo à fantasia. Os títulos (como traduzidos aqui): "À noitinha (Des Abends), "Vôo" (Aufschwung), "Por quê?" (Warum?), "Caprichos" (Grillen), "À noite" (In der Nacht), "Fábula" (Fabel), "Sonhos turbulentos" (Traumes Wirren), "Fim do canto" (Ende vom Lied). Isso é poesia. E, como disse Garaudy, a poesia é contagiosa. Contaminado, pois, cá estou abrindo minha escrita vulgar para cometer alguns versos.

O anjo tutelar é Clara, Clara Wieck, então Clara Schumann. Filha do professor de música. Clara linda. Clara exímia pianista, considerada superior no quesito ao marido. E nessas ilustres companhias a tarde se despede, o livro de processo penal irremediavelmente esquecido. A noite já se condensa, então, cristalina como notas de piano, mas não de todo cristalina: há o tom embaçado do mistério. Lá fora a happy hour nos bares e o tumulto na Rua Uruguaiana, mas ainda trazemos conosco uma certa sonoridade ao fundo.

Manuel Bandeira tentou imitar o carnaval de Schumann, mas sem sucesso: não frescura ou mocidade, mas senilidade e amargura. Bandeira, outro mestre que fala à fantasia. Sabe bem que os opostos se imbricam, disputam, vence um ora outro. Alternadamente Schumann ouvia anjos e diabos. A dialética da arte.